Плохой Ромео

Глава 1

– Смотри, куда идешь! – вскрикиваю я.

Столкновение происходит внезапно.

Тетради вылетают из моих рук, рассыпаются по полу, а я врезаюсь в чью-то грудь.

Твердую, холодную.

Передо мной стоит парень.

Высокий.

Очки с массивной оправой, темные волосы падают на лоб.

– Извини, – произносит он коротко, без тени смущения, и наклоняется, чтобы собрать листы.

Тетради мои.

И да, это мой первый день в “Элитке”.

Московском элитном колледже Prestige International University.

Помните сериал “Мятежный дух”? Вот что-то типа такого…

Прекрасное начало.

Меня зовут Мия Стрельцова.

Я перевелась сюда после переезда из Петербурга.

Моя мама владелица PR-агентства, которое продвигает известных блогеров, дизайнеров и даже парочку политиков.

Так что да, я из тех, кого с детства учили держать осанку и говорить “спасибо” с нужной интонацией.

И все же…

От этого серого здания, где я теперь должна учиться, у меня пока только одно ощущение.

Тоска.

– Мия, нам не туда, – мягко тянет за руку Таша, моя новая подруга.

Она как раз из тех, кто мгновенно вливается в любой коллектив и всегда в курсе, кто с кем встречается.

Я и в прошлом месте учебы всегда славилась популярностью, которая шла впереди меня.

Я ведь веду блог про путешествия и косметику, в котором двадцать тысяч подписчиков.

– Что ты такая мрачная? – спрашивает она, протягивая мне стакан кофе.

Латте на банановым с ореховым сиропом.

– Просто день не задался, – отвечаю я, разглаживая блузку от Dolce, помятую после столкновения, – С придурком, каким-то, столкнулась.

Вообще, кто он такой?

Даже не извинился, только бросил странный ледяной взгляд.

отмахиваюсь, поправляя свои длинные русые волосы.

– У вас тут мальчики так себе, на троечку, – замечаю я, поднося кофе к губам, – Ну, кроме одного…

На последней парте Кирилл Огнев посылает мне воздушный поцелуй.

Он красив, самоуверен, в дорогих кроссовках и с тем выражением лица, которое говорит, что ему можно все.

Закатываю глаза.

Слышала, что его отец владелец крутого автосалона в Москве.

– Кажется, он на тебя запал, – хихикает Таша.

И шлет поцелуй уже своему парню Артему.

Другу Кирилла.

– Не интересно, – отвечаю я, хотя внутренне улыбаюсь.

Лукавлю, конечно.

Но пусть Кирилл не думает, что если он крутой парень, то я сразу побегу за ним.

Кофе очень кстати.

Горячий, ароматный.

Лишь бы не уснуть на этой жуткой нудятине первой парой.

– Меня зовут Аристарх Бенедиктович Миллер, – представляется препод, – Для новеньких – ваш преподаватель по информатике.

Я делаю глоток и в следующее мгновение стакан выскальзывает из моих рук.

Горячие брызги летят на белую ткань.

– Вот мрак, – вздыхает Таша.

Да кто это снова меня толкнул?

– Отлично, – сквозь зубы произношу я, – Просто шикарно.

Поднимаю голову и… вижу его.

Это тот самый очкарик.

Неудачник, с которым я столкнулась в коридоре.

Он проходит мимо, задевает локтем мой рукав и даже не поворачивается.

– Эй! – мой голос срывается. – Ты ослеп?! Ты мне всю блузку испортил!

Он все же оборачивается и…

Ничего.

В его глазах, спрятанных за толстыми стеклами уродливых очков ни единого признака сожаления.

– Ну извини, – отвечает он, – Я тебя не видел. Да и пятно небольшое.

– Небольшое?! – я почти шиплю. – Это блузка за пять тысяч долларов!

Моя новая, дорогая блузка не просто пропиталась липким напитком…

Мне горячо, блин.

– Рассаживаемся в темпе, студенты, – вмешивается преподаватель.

– Я не могу! Меня облили кофе! – возмущаюсь я.

Мне… мне нужно немедленно переодеться!

И написать заявление.

Все аудитория оборачивается на мои крики.

В том числе и этот очкастый урод.

Как будто наблюдает за сценой издалека.

– Не нужно брать с собой в аудиторию напитки, – цокает препод, поправляя очки, – Как вас зовут?

– Мия Стрельцова.

– Мия, у вас есть несколько минут, – говорит он невозмутимо, – Чтобы успокоиться и привести себя в порядок.

– У меня нет сменной одежды, – раздраженно бросаю.

– Салфетками вытри, – шепчет Таша, – Потом на перемене переоденешься.

Бесит.

Сажусь на место, расстегиваю пуговицы, и демонстративно протираю блузку в районе груди.

Уверена, что пятно не отойдет.

Напишу заявление на этого очкастого, чтобы оплатил мне химчистку…

Не смотрю в его сторону, но чувствую, что он наблюдает.

Преподаватель бубнит что-то про проект, гранты, партнеров, а я мысленно считаю минуты до конца пары.

Лекция тянется вечность.

– У нас в конце года сдача проекта, – говорит он.

“Хотел предложить тебе свою футболку, но тогда пришлось бы сидеть голым”, – пишет Кирилл.

Я закатываю глаза.

Тупой подкат.

– Главным спонсором проекта станет IT-компания Богдана Соколовского БС-групп, – доносится до меня. – Победители получат грант в размере трех миллионов рублей…

Пялюсь в экране планшета, жду, когда у нас начнется тренировка после пары.

– Я засчитаю ваши проекты как курсовые, – говорит преподаватель, – Но сначала разделю вас на пары.

– О, круто, – говорит Таша, – Давай вместе, Мия?

– Такс, Терентьева с Бараниным, – перебивает он.

И Таша закатывает глаза.

Терентьева Наталия – ее полное имя.

– Стрельцова, – наконец-то называют мою фамилию, – Будете работать в паре с Беловым.

Из уст Таши срывается тихая ухмылка.

– Белов, это кто? – спрашиваю я.

Я смотрю по сторонам.

И, конечно, встречаю тот самый взгляд.

Холодный.

На секунду между нами будто щелкает воздух.

– Это тот очкарик, – смеется Таша, – Который облил тебя кофе.

**

– Нет, ну он даже не извинился! – возмущаюсь я позже, в спортзале, вытирая пот с висков. – Пять тысяч долларов на свалку.

Я хотела подойти к нему и высказать все, что о нем думаю.

Но придурок вышел из аудитории раньше всех и скрылся в толпе.

– Кто он вообще такой?

– Белов? – смеется Таша, – Ну, он тоже здесь недавно. Из бюджетников. Живет в мужской общаге, получает стипендию. Из “броуков”, в общем…

– А это кто такие?

– Мы здесь так называем… бюджетников, – говорит Таша после паузы, забираясь на эллипсоид, – Тех, кто учится бесплатно и поступил своими силами…

– Это нищеброды! – кричит Кирилл, оказываясь позади нас.

– Напугал! – слезаю с беговой.

– Да, что такое, красавица?

Он кладет руку мне на талию.

От него пахнет чем-то резким и навязчивым, не очень люблю такой парфюм.

В целом, Кирилл красавчик, конечно, блондин с голубыми глазами.

Ему двадцать один, хотя выглядит он старше.

– Сегодня идем в “Портал”, – говорит Таша, – Мия, ты идешь с нами.

– А что это такое? – взяв с подоконника фитнес-бутылку, спрашиваю я.

Я вообще, похоже, ничего не знаю.

– Это наш местный ночной клуб, – объясняет подруга, – Мы там зависаем после учебы. Сегодня там такое будет…

Глава 2

Перед походом в ночной клуб мы с Ташей идем по бутикам.

Нужно платье.

Ни за что не появлюсь в новом месте в старье.

Москва ошибок не прощает.

– Вот, то, что нужно, – говорит Таша, когда после десятка примерок я наконец выхожу из кабинки в серебристом платье с пайетками.

Платье словно было создано для меня.

– Куколка, ты разнесешь танцпол, – заявляет подруга с довольной ухмылкой.

Таша сама огонь.

Загорелая, длинноногая брюнетка с лисьими глазами, которой все дается легко.

Мы живем вдвоем в двухэтажных апартаментах кампуса.

И то, что вдвоем на ста квадратах это – не просто удача.

Это тоже заслуга Таши.

Одеваемся и выходим из нашей студенческой квартиры.

– Девчонки, мы вас заждались, – во дворе нас ждут Кирилл и Артем.

На крутой спортивной тачке, вылизанной до блеска.

Созданной для гонок.

Я слышала, что Кирилл увлекается стритрейсингом и в нашем университете ему нет равных в ночных гонках.

Хотелось бы посмотреть на это.

– Ты что, куколка, решила свести меня с ума? – говорит Кирилл, скользя взглядом по моим ногам.

– Слюни подбери, – парирует Таша.

Мы смеемся и плюхаемся на заднее сиденье.

Клуб “Портал” напоминает мне больше гараж из старых фильмов.

Он похож на старый лофт, где бетонные стены дышат жаром, а потолок теряется в дыму от кальянов.

И, честно, говоря, мне очень напоминает гаражи из старых фильмов, в которых проходили самые крутые тусовки.

В Питере было что-то похожее, но здесь все иначе.

В воздухе смешаны запахи сигарет, алкоголя, мужского парфюма и чего-то сладкого, едва уловимого.

Музыка здесь какая-то отдельная субстанция.

Заполняет легкие, проникает под кожу.

Хотя треки… самые обычные.

Сейчас играет HammAli & Navai.

Вижу много знакомых лиц, большинство ребят из университета.

Все свои.

Будущие дизайнеры, программисты, блогеры, наследники.

Золотая молодежь.

Я подхожу к бару.

– “Пина Колада”, “Бриз” или, может, “Секс на пляже”? – спрашивает симпатичный бармен.

– Буду “Секс на пляже”, – отвечаю я, играя с трубочкой.

– Я бы тоже хотел с тобой… – шепчет Кирилл на ухо томным тоном, обхватывая меня за талию, – Секс на пляже…

– Фу, – морщусь.

Ну и кринж.

Да что у него за пошлые подкаты из прошлого?

Раньше слово секс казалось каким-то смешным, если услышишь при родителях, но сейчас…

Даже в моем предыдущем университете не было такого.

– Ну, а что такое, куколка? – говорит он, садясь за барный стул, – Давай рванем на следующих выходных на Бали. Или Мальдивы. За мой счет, конечно, – Кирилл подмигивает.

– За счет твоего отца? – уточняю.

– Все его скоро станет моим, – самодовольно заявляет он.

Бармен ставит передо мной бокал с коктейлем, в эту секунду начинает играть MONATIK, и Кирилл тащит меня на танец.

– Ладно, пошли, – сдаюсь.

Хочется немного отдаться музыке.

Я смертельно устала.

Переезд и все такое.

Мы идем в центр танцпола.

Свет мигает, музыка бьет в виски.

Кирилл обнимает меня за талию, я не сопротивляюсь.

Сегодня можно чуть-чуть.

Он красивый, уверенный, типичный победитель.

Становимся в центр танцпола, окружающие глаз с нас не сводят.

Мы с Киром внешне даже похожи, блондины с голубыми глазами.

На секунду я даже думаю: почему бы и нет?

Его руки скользят по моим обнаженным плечам…

И вдруг, откуда-то доносится улюлюканье и перешептывания.

Крики, вздохи.

Музыка словно глохнет под гулом чужого восторга.

Обсуждают явно не наш танец с Кириллом Огневым.

Оборачиваюсь и…

У входа появляется он.

Высокий, темноволосый, в черной кожаной куртке.

Идет уверенно, чуть замедленно, будто весь клуб его сцена, а он здесь главный герой.

Толпа расступается сама собой.

Он проходит мимо нас, и в какой-то момент бросает короткий взгляд.

Сердце подскакивает.

Мамочки.

Какой красавчик.

Холодный, дерзкий, словно опасность в человеческом теле.

Он проводит ладонью по своим зачесанным набок, волосам и подходит к барной стойке.

– Урод, блять, – шипит Кирилла.

– Вы знакомы? – ошеломленно спрашиваю.

Кир позабыв о танце, уходит куда-то в толпу.

– Кто это, Таш? – спрашиваю подругу.

Что разглядывает красавца.

Она смотрит на парня, не мигая.

– Этот красавчик? – таращится она, – Мать, ну ты даешь. Хотя, откуда тебе знать… Это Роман Соколовский.

Соколовский…

Фамилия застревает у меня в голове.

Где-то я ее уже слышала.

– Сын Богдана Соколовского, – объясняет она, – Владельца компании, что спонсирует наш университет.Ну в общем, Роман самый крутой парень в городе. Мажор и красавчик. Только тсс… При Кире этого не говори.

– А что у них с Киром?

Музыка меняется, и я краем уха слышу, как Соколовский говорит Кириллу:

– Зачем тебе реванш? Я уже разорвал тебя в прошлый раз.

Кирилл стоит перед ним, поджав губы, рядом недовольный Артем.

– Роман – профессиональной гонщик, – говорит Таша, – Стритрейсер.

– Как Кирилл, – бормочу вслух.

– Да, – отвечает подруга, – Только Романа никто обогнать не может. Даже Кирилл. На прошлой неделе он…

Она стыдливо отводит голову в сторону.

– А я требую реванша! – шипит Кирилл.

Толпа гудит.

А Роман ведет себя так, будто происходящее его совсем не волнует.

Он опирается на барную стойку, спокойно, уверенно.

Так, будто весь клуб принадлежит только ему.

Внезапно, Роман переводит свой взгляд на меня.

Смотрит в упор.

Словно выбирает.

– Подруга, ты что так пялишься? –  говорит Таша. – Запала, что ли?

– Да нет, – отмахиваюсь.

– Кирилл взбесится, – предупреждает она, – Они враги с тех пор.

– Мне нет до этого дела, – бросаю холодно.

Отхожу в туалет, чтобы помыть руки.

И вправду, чего это я о нем думаю?

Выхожу в клуб, подхожу к барной стойке за стаканом воды.

– Никогда тебя раньше здесь не видел, – слышу бархатистый голос.

И мурашки пробегают по открытой спине.

Соколовский сидит рядом, слишком близко.

– Ты новенькая? – спрашивает он.

– Не поняла.

– Я тебя раньше здесь не видел, – говорит он, – Из “Элитки”?

Он смотрит прямо, открыто, без улыбки.

– Шторм для меня и Пину Коладу для красотки, – говорит бармену, – Только градуса поменьше, не люблю пьяных куколок.

Он усмехается.

– Ну что, – ухмыляется он, – Ко мне или к тебе?

– Чего?!

От негодования сводит скулы.

– Ну, я спрашиваю – ко мне поедем или к тебе? Учти, я люблю, когда красотки сверху…

– Ты обалдел, что ли?!

Что за мерзавец?!

– Подожди, – говорит он, – А ты… не такая, типа, что ли? Послушай, я просто опустил этап знакомства…

– Да пошел ты знаешь куда! – подскакиваю.

– Расслабься, я же пошутил, – продолжает он, – Просто, хотел вывести тебя на эмоции. А то сидишь тут никакая.

– Никакая?! – взрываюсь от гнева.

– Воу, куколка, – смеется он, – Понял. Переборщил.

– Ты урод.

– А ты – горячая, – усмехается.

Я хватаю бокал со взрывным Штормом и выливаю коктейль ему прямо на футболку.

Каюсь, целилась пониже.

– Да ты бешеная, – рычит он.

– Даже не представляешь насколько, – бросаю и разворачиваюсь к выходу.

Ну его к черту.

На улице пахнет дождем и бензином.

Я обнимаю себя за плечи.

В груди злость, смешанная с унижением.

– Эй, ты куда, подруга? – говорит Таша, – Что это было?

Пытаюсь почистить подол платья салфеткой, когда выливала на урода – немного попала на себя.

– Что такого тебе сказал этот красавчик, что ты вылила на него коктейль?

Поджимаю губы.

– Мне нужно домой, – отвечаю я, – Вызовешь мне такси?

– Такси? – удивляется она, – У нас тут только все веселье начинается.

– О чем ты?

– Кирилл вывел Соколовского на реванш, – объясняет она, – Будет гонка по Садовому. Кто первый приедет, тот и победитель…

Я должна посмотреть на то, как Кирилл размажет этого урода.

Официально он теперь и мой враг тоже.

Выходим из клуба, целая толпа за нами.

Ныряем в прохладу ночной Москвы.

Холодный воздух режет щеки.

– Я урою этого урода, – шипит недовольный Кирилл, садясь в машину.

Мы сталкиваемся взглядами с Соколовским.

Что, остудила я тебя?

На его темной одежде в отличии от моего белого платья, пятен не видно, но…

– Ты труп, Соколовский, – кричит Кирилл.

На что Роман никак не реагирует, садясь в свою тачку.

Мамочки, да у него не просто гоночная машина…

Мне кажется, я такие тачки только в кино видела, типа Форсажа.

Артем называет модель.

– Черная BMW M4 G82, – называет он, – Машина зверь.

– Огнев, – ухмыляется Соколовский, – Я даю тебе последний шанс не позориться. Садись в свою тачку и езжай домой…

И смотрит на меня.

Не понимаю, что в его взгляде не так…

– Это я тебе даю шанс, – напыщенно заявляет Кир.

Здесь, на фоне огней ночной Москвы, ребята играют на контрастах.

Светлый и разъяренный Кирилл.

И спокойный и наглый, темный Соколовский.

Его холодный, серый взгляд способен разорвать на части.

– Ладно, – сдается Роман.

Вижу, как молодежь ставит ставки.

– Ну так что, – хмыкает Кирилл, – На что играем?

Роман изгибает бровь в недоумении.

– Ты уверен, что хочешь сделать ставку? – ухмыляется Соколовский.

И переводит свой взгляд на меня.

Ненавижу.

Знакома с ним не больше часа, но уже ненавижу.

– Да, – громко заявляет Кир, – Ставка необходима.

– И чего ты хочешь?

– Если я выиграю – говорит Кир, – То больше никогда не увижу твою рожу в “Портале”. И вообще…

– Согласен, – отвечает Соколовский мигом.

– Ну вот и порешали… – самодовольно заявляет Кир.

Ночная прохлада скользит по плечам, я как дура осознаю, что оставила куртку в гардеробе клуба.

Кирилл разворачивается, чтобы сесть в тачку.

– А я? – говорит Роман, – Что получу я, если выиграю?

– То же самое, – отвечает Кир ровно, – Я не буду приходить в клуб.

– Нет, это скучно, – цокает Соколовский, – Мне до лампочки твоя рожа. Мне нужно что-то более серьезное, мотивация получше, чтобы не послать тебя сейчас нахрен…

Какой же он хам.

Кирилл едва сдерживается, чтобы не ударить парня.

Весовые категории, у них, примерно одинаковые, только если утром я считала, что не встречала парней наглее Огнева…

Соколовский в тысячу раз хуже.

– Чего ты хочешь? – спрашивает Кирилл.

И Соколовский, помедлив, поворачивает голову в мою сторону.

– Я хочу ее, – хмыкает он, указывая на меня жестом.

Во дворе воцаряется молчание.

Не поняла…

– Я хочу ее, – повторяет Соколовский чуть громче, заставляя всю толпу обернуться, – Выиграю – и твоя девчонка станет моей на всю ночь.

– Ты больной совсем?! – поддаюсь вперед, но Артем преграждает мне путь.

– Мужики сами разберутся, – цокает парень подруги.

– Артем, ты охренел? Они спорят на меня, – тараторю от шока, – Дай пройти!

– Малышка, успокойся, – просит Таша.

– Вы нормальные вообще? – взрываюсь.

Я что, в параллельном мире?

Смотрю на Кирилла, что неделю ухлестывал за мной.

На Соколовского, в глазах которого похоть.

Толпа уже смеется, свистит, подзадоривает.

– Ну что, – нахально заявляет Соколовский, сидя на бампере своей тачки, – Победитель целует эту куколку взасос при всех и забирает ее с собой на всю ночь. Согласен?

Я уже жду, когда Кирилл набьет ему наглую морду.

Скажет, что со мной так нельзя и мы уедем отсюда.

– Согласен, – после секундного промедления, кивает Огнев.

– Тогда я в деле, – соглашается Соколовский.

Что?

Мне кажется даже наши друзья обалдели от хамства друга.

Они садятся в машины.

Моторы рычат, будто хищники.

Толпа считает:

– Три… два… один!

Подмигнув, Соколовский бросает на меня многообещающий взгляд.

Все вокруг смотрят на меня как на экспонат.

Выигрыш.

Как Кирилл мог пойти на такое?

Мне хочется плакать.

– Я не стану их выигрышем, – пытаюсь вызвать такси.

Как назло нет ни одной машины.

А пешком отсюда никак не уйти, в таком время, плюс…

На мне совсем мало одежды.

Обнимаю себя за плечи.

– Не волнуйся, Кир не позволит ему тебя забрать, – говорит Таша, успокаивая.

– Таша, ты себя слышишь? – возмущаюсь, – Он унизил меня!

Две машины срываются с места, рев моторов взрывает тишину.

Асфальт дрожит под мощью двигателей.

Капли дождя превращаются в искры под огнями фонарей.

Я стою, не в силах дышать.

И когда фары возвращаются, первой появляется черная BMW.

Сверкающая, как мокрый металл, с отражениями неона на капоте.

– Роман едет! – кричат девушки, – Это машина Ромы! Он выиграл.

Толпа взрывается криками.

Сердце ухает в пятки.

Вижу как две тачки приезжают к месту с огромным разрывом.

Чего добивался Огнев?

Соколовский выходит невозмутимый, как король.

Толпа девушек вешается ему на шею.

Он смеется, когда Огнем, психанув, хлопает дверцей.

– Не подходи ко мне, – рычу в сторону Огнева.

И делаю шаг назад.

– Я выиграл, – до меня доносится хамоватый тон Соколовского, – И должен забрать свой приз.

– Детка, я не позволю ему… – шипит Кирилл, преграждая мне путь.

– Пошел ты в задницу, – влепляю ему при всех пощечину.

Все замолкают.

А может…

Мне действительно уехать с Соколовским назло Кириллу?

Соколовский медленно подходит ко мне.

Делаю шаг назад.

– Да ты замерзла, – сняв с себя куртку, он бросает ее мне на плечи.

– Мне не нужна твоя куртка, – отшвыриваю ее, Роман ловит куртку в воздухе, – И я с тобой никуда не поеду. Понял?!

И обернув ладонь вокруг моей талии, парень тянет меня на себя.

Нагло.

– Только попробуй к ней прикоснуться! – рычит Кир.

Роман прижимает меня еще сильнее.

Жар от его тела согревает, проникает мне под кожу.

А серые глаза цвета грозы гипнотизируют.

Он смотрит на меня так… странно.

Он наклоняется, чтобы поцеловать меня…

Губы слишком близко к моим губам.

– Ты что, боишься меня?

Его мятное дыхание опаляет мои губы жаром, как бы парадоксально это ни звучало…

– Я никого не беру против воли, – тихо произносит он.

Что?

– Однажды, – хмыкает он, – Ты сама ко мне придешь. За моим поцелуем…

И он отпускает меня, накинув куртку на мои плечи.

Оставляя меня стоять среди ночи, с его запахом на коже.

И сердцем, которое бьется слишком громко.

– Урод! – кричит Кирилл ему в след.

Но Соколовский, ни сказав ни слова, просто садится в свою машину и набрав скорость, пропадает в огнях ночной Москвы.

Глава 3

Роман Соколовский.

Сын IT—магната Богдана Соколовского, основателя БС–групп.

Главный спонсор IT–проектов в “Элитке”.

Профессиональный стритрейсер, мажор, сердцеед.

Типичный представитель Золотой молодежи Москвы.

Это я нахожу в богах в интернете, которые ведут на его соцсеть.

Листаю его соцсеть, точнее пустую страницу.

Страница почти пустая: одна фотография от две тысячи пятнадцатого года, зато под ней сотни комментариев.

– Что, так сильно зацепил? – насмешливо бросает Таша, подсматривая через плечо.

– Дурочка, – толкаю ее локтем.

Девушка по имени Ася приносит нам кофе.

Фильтр для Таши и латте на банановом для меня.

Единственный плюс в этом универе – это клевый кафетерий “Чиллаут”, где кофе почти такой же вкусный, как в нашем старом добром “Бородинском” в Питере.

Здесь кирпичные стены, запах свежеобжаренного кофе и карамели, мягкий джаз в колонках.

Я грею ладони о стакан, пар ласково обжигает пальцы.

– Спасибо Ася, – говорит Таша.

За окнами город.

Серое небо, капли дождя на стекле, неоновые вывески, которые мигают в отражении.

Москва даже днем выглядит как кадр из фильма.

– Мия, вы с Киром… не поговорили? – тихо спрашивает Таша, пряча улыбку за стаканом.

– С этой сволочью? – изгибаю бровь. – Ни за что. Пусть катится к черту.

“Ты, что боишься меня? – витает в мыслях.

Однажды ты сама придешь за моим поцелуем”. 

Я вздрагиваю, будто снова слышу его слова.

– Слушай, – тянет Таша, – А что тебе в конце сказал Соколовский?

– М?

– Ну, после того, – говорит Таша, – Как сказал, что не берет девушек против воли. Что еще он тебе сказал?

– Да ничего, – делаю глоток кофе.

Урод.

– Это было так красиво, – шепчет она, – Уверена, Молотова локти кусает.

– Молотова?

– Ну, та пережаренная курица-гриль с рыжими волосами, – говорит подруга, – Вчера она весь вечер крутилась вокруг Романа.

Ааа… помню.

Я ее даже в коридоре университета пару раз видела.

Да плевать мне.

Абсолютно.

Я с этим гавнюком никаких дел иметь не собираюсь, разве что…

Вот бы вы влюбить его в себя.

А потом… бросить.

Оборачиваюсь и вижу как мне навстречу идет…

Тот самый очкарик.

Как его там звали.

Белов.

Медленно поднимаю голову, скольжу взглядом по его протертым джинсам, худи с логотипом американского университета и…

Ох уж эти круглые очки и зализанные волосы.

– Здравствуй, Мия, – произносит он.

Что ж, хоть имя мое выучил.

– Я пришел…

– Ты не видишь, что мы заняты? – резко обрываю.

Таша кидает на меня укоризненный взгляд, но я не отступаю.

После блузки за пять тысяч долларов он заслужил это.

– Я по поводу проекта, – не сдается он. – Ты пропустила два занятия и я…

– Иди, куда шел, ладно? Мне сейчас не до тебя.

Пусть исчезнет.

Только вот Белов непреклонен.

– Я понимаю, – ровно произносит он, – Но этот проект важен для меня. Пожалуйста, не подводи. Жду тебя сегодня в библиотеке после пятой пары.

Я собираюсь съязвить, но вдруг…

– Белов, – говорю, – Как тебя там…

– Меня зовут Роман, – говорит он и мое сердце сжимается.

Ненавижу теперь это имя.

Надо же, вроде бы абсолютно два разных парня, а успели выбесить меня одинаково сильно.

В один день.

Белов стоит передо мной с папкой тетрадей, в худи, с видом виноватого школьника.

Ну, я бы не сказала, что он страшный, только за этими круглыми очками и сальными волосами вообще ничего не понятно…

– Я приду, – неожиданно спокойно отвечаю, – В пять, да? В библиотеку, которая на третьем этаже.

– Да, все верно, – кивает он, поправляя очки на переносице, – Я буду тебя ждать.

Пусть ждет меня столько, сколько захочет.

Белов разворачивается и уходит, а Таша, подмигнув, выражает мне свое почтение.

– Да не пойду я, – отрезаю, – Пусть сам выкручивается как хочет.

***

После спортзала возвращаюсь домой, выжатая как лимон.

На часах ровно семь.

Если Белов и ждал меня в библиотеке, то сейчас он давно уже дома.

– Зря ты так с ним, – говорит Таша, стоя передо мной в ультракоротком платье, – Как бы Миллер парню проблем не создал…

– Ой, за что? – ложусь на спину, прикладываю подушку к груди, – Парень умный, как-нибудь выкрутится… А ты, кстати, куда собралась?

– В клуб, – говорит Таша, – А ты что, не пойдешь со мной?

Почему бы и нет?

Конечно, мне бы хотелось остаться дома, отдохнуть, посмотреть сериалы и попить какао…

Но еще сильнее мне хочется проучить того урода.

– Давай, что дома тухнуть? – говорит Таша, – Никаких семинаров завтра нет.

Подскакиваю с кровати, бегу к шкафу.

У нас квартира в розово-сиреневых тонах, шкаф с одеждой на первом этаже.

Надеваю сегодня черное.

Крашу губы алой помады и потянувшись за пиджаком…

Замечаю куртку Соколовского на пуфе рядом с туалетным столиком.

Вчера он был единственным, кто протянул мне куртку.

Стоп.

Надо ее сжечь.

Потому что Соколовский хам и урод, который не заслуживает моего снисхождения.

***

Когда доезжаем до “Портала”, вижу черную BMW, припаркованную к воротам.

Мощную, блестящую, как черный хищник в засаде.

Вчера Артем восхищался:

“Таких в России всего пара штук. Настоящая машина без правил.”

Значит, Соколовский уже здесь.

Внутри клуб гудит, как огромный улей.

Запах кальяна, алкоголя и перегретого воздуха.

Приглушенный свет, зеркала, вспышки света.

Музыка срывает дыхание.

Вижу Соколовского и сердце ухает в пятки.

Он все такой же: черная футболка, мускулы, уверенность в каждом движении.

Рядом с ним та самая Арина Молотова, наша однокурсница.

Крутится вокруг парня, которому, судя по всему, неинтересно ничего, кроме самого себя.

Будто почувствовав, он оборачивается.

И замечает меня.

Молча.

Без улыбки.

И все внутри сжимается.

Отворачиваюсь и натыкаюсь взглядом на симпатичного парня у столика.

– Не подходи к нему, – просит Таша, – Вон, Кир пришел. Если он увидит тебя…

– Таша, – цокаю я , – Я не собственность Кирилла. Со вчерашнего вечера мы вообще никто друг другу. Пусть идет к черту.

Иду танцевать в центр танцпола, привлекая к себе внимание какого-то симпатичного парня.

Пока не чувствую, как кто-то касается плеч.

– Мия, – Кирилл бесцеремонно хватает меня за руку, – Давай поговорим.

– Поговорил уже, – отвечаю, – Вчера, когда я послала тебя нахрен, забыл? Чтобы больше близко ко мне не подходил.

Он опускает глаза, отступает.

А я возвращаюсь к танцу, решив, что сегодня никто не испортит мне вечер.

Но вдруг, чувствую горячее дыхание у уха.

– Скучала? – раздается низкий голос.

Роман.

Его ладони ложатся мне на плечи, уверенные, будто мы знакомы тысячу лет.

– Убери руки, – выдыхаю.

Он смеется.

– Давай потанцуем, – просит он, – Вчера неудобно вышло.

– Я с уродами не танцую, – отрезаю.

 И скидываю с себя его руки.

– А я ведь могу передумать и забрать свой приз, – развернув меня к себе резко, шепчет мне в губы, – Сегодня.

Мамочки, только бы он меня не поцеловал.

– Укоротить бы мне твой дерзкий язычок…

Наглец проводит пальцем по моим губам.

Пытаюсь въехать ему коленом промеж ног, но Роман вовремя меня отпускает.

Подбегаю к барной стойке за напитком.

– Что у вас опять случилось? – бурчит Таша, попивая свой коктейль.

– Он меня бесит, – задыхаясь от гнева, бурчу я.

– Он тебя хочет, – говорит Таша, – И ты его тоже, поверь.

И снова раздается шум.

– Сейчас будут кататься, – объяняет Таша.

– Снова гонки?

– Ты что, подруга, – говорит он, – Гонки здесь почти каждый день. Но чтобы катались одни и те же парни, это должно быть мотивация.

– Ты о чем?

Неприятно болит за грудиной.

– После вчерашнего позора Кирилл поклялся урыть Романа. У Кира крыша на фоне проигрыша поехала…

Так и есть.

Парни снова выходят на улицу.

Моторы ревут, как звери.

Толпа кричит, телефоны наготове.

– Послушай Огнев, – Соколовский произносит спокойным тоном, – Это в последний раз. Я не играю с дилетантами.

Его голос ровный, почти усталый.

И эта его реплика бесит Кирилла сильнее всего, что происходило вчера.

Парни  садятся по машинам, начинается рев гонка.

Арина Молотова задает ритм, вставает между тачками с флагами, как в кино.

Я не знаю за кого болеть, потому что ненавижу обоих.

Свет фар режет ночь, внезапно сирена полиции разрывает воздух.

– Атас, менты! – кричит Артем, – Быстро по машинам.

Мы разбегаемся, сердце колотится, как бешеное.

Позже я узнаю, что парней не поймали.

Потом мне объяснят , что ночные гонки в этом части города незаконны.

Если бы нас поймали как свидетелей, это могло бы отразиться на нашей репутации.

А это значит, что нас могли исключить из университета.

– Кириллу повезло, – говорит Таша, падая на кровать.

Я молчу.

Сижу на кровати, сердце дребезжит за грудиной.

– Парней не поймали, – добавляет она, кладя трубку, – Повезло. И ребята засчитали Киру и Роману ничью…

– Ничью? – хмыкаю, – Кириллу повезло.

– Если честно то да, – соглашается Таша, садясь в своей пижаме от Виктории Сикрет, на кровать, – Кир шикарно гонит, но Соколовскому в этом деле нет равных. Зря он с ним связался.

Оба неприятные.

Внезапно дребезжит телефон.

На экране смс-ка.

“Спишь?” – приходит от неизвестного номера.

– Кто это? – спрашивайте Таша.

Поджимаю губы.

– Это, наверное, Кирилл, – говорит подруга, – Отчитаться хочет.

“Я хотел извиниться за свою наглость”, – приходит еще одно сообщение.

“Обещаю, что больше не буду трогать твои губы”.

Соколовский. Урод.

Мурашки пробегают по телу.

Он даже извиняется по-издевательски.

И откуда у него мой номер?

Щеки моментально вспыхивают.

Мы не целовались, но…

Он действительно меня коснулся там, на танцполе.

– Стрельцова, – голосом с ехидцей тянет Таша, – Ты покраснела. Что такого написал тебе Кир?

– Ничего, – отшвыриваю телефон, оставляя смс-ку неотвеченной, – Идиот.

***

– Таша, мы проспали!

Утром в кампусе ненадолго отключили свет, не сработали электронные будильники.

И как назло села зарядка на мобильных.

Собираюсь на вторую пару.

– Блин, – надев юбку, пытаюсь параллельно высушить волосы, – Снова информатику проспала.

– Ты бы поговорила с преподом, – говорит Таша, – Или с Беловым насчет проекта. Ты знаешь, Миллер очень принципиальный. Он вообще может сделать так, что вас с Беловым обоих отчислят…

– За то, что меня на двух парах не было?

– Нет, – цокает Таша, – Аристарх Бенедиктович не любит, когда его держат за дурака. Я на первом курсе тоже пыталась свой проект парный скинуть на кого-нибудь. В итоге до июля пересдавала вместе с напарницей. Круглой отличницей. Моей группе повезло в этом году, что семинары не он ведет…

– Вот черт, – хватаюсь за голову.

– Ага, – кивает Таша.

Вчера я тоже кинула Белова в библиотеке.

Не думаю, что этот вредный паренек мстительный, но…

Наверное стоит подойти к нему и извиниться за полный игнор.

Что, собственно я и хочу сделать на нашем общем семинаре.

Вхожу в аудиторию и вижу Белова.

Сидит, уткнувшись в учебник.

Знаю, что он меня видит.

Пялился в коридоре, а затем убрал глаза в пол.

– Ром, – подхожу к парню, – Послушай, я вчера…

Кажется, парень сильно обижен.

Может, реально выговор получил…

– Добрый день, студенты, – слышу голос преподавателя по фамилии Миллер и вздрагиваю.

Отскакиваю назад, сажусь за свою парту.

Открываю учебник, делаю вид, что слушаю лекцию.

– Белов, Стрельцова, – неожиданно обращается он, – Вы должны были подготовить два отчета. В противном случае зачета вам не видать как своих ушей. Вылетите из университета как пробки, – и он косится на меня.

Что?

Капец.

Я понятия не имела, что нужно сдавать какой-то отчет.

Потому что вчера меня не было на лекции, блин.

– Аристарх Бенедиктович… – поднимаю руку, – Я…

– Что, Стрельцова? – хмыкает он, – Мало того, что вы на лекции мои не ходите, так еще хотите сказать, что не знали об обязательном отчете?

– Он у меня, – невозмутимо заявляет Белов с первой парты, – Мия передала мне свой отчет перед вашей парой.

Воцаряется молчание.

Да неужели…

Он сделал мое домашнее задание?

Но, зачем?

А потом до меня доходит, что он сделал это, чтобы не лишиться стипендии, ведь поступить в этот университет на бюджет очень сложно.

И я понятия не имею, есть ли деньги у его семьи на достойное образование сына.

Становиться так стыдно перед парнем.

Особенно когда вижу эти самые отчеты.

Каждый на тридцать страниц, как минимум!

– Капец, – говорю Таше во время перемены.

– Я же тебе говорила, – корит подруга, – Здесь с этим очень строго. Тебя нет, а его, как бюджетника, могут сразу отчислить.

Блин.

Наверное, парень не спал всю ночь, пока я отрывалась.

Он работал за нас двоих.

Выхожу из “Чиллаута”, направляюсь вдоль коридора в сторону библиотеки.

Уверена, что Белов там.

Попрошу у него прощения.

И я нахожу парня у стойки с книгами по философии.

– Рома…

Блин, теперь мне стыдно втройне.

– Чего ты хотела? – с безразличием выдает он.

Меня аж подбрасывает от его тона, пропитанного обидой и гневом.

– Извиниться, – бормочу, – Я плохо поступила с тобой вчера, когда не пришла в библиотеку. Я не знала, что надо сдавать отчет. Спасибо тебе огромное, что не сдал меня и все сделал. Извини еще раз.

Он молчит.

Разворачиваюсь, чтобы уйти, как вдруг, парень говорит:

– Извинения приняты.

Улыбаюсь.

Сердце сжимается.

– Я готова начать заниматься, – тараторю, – Скажи когда и где.

– Сегодня в такое же время, – кивает он, не отрываясь от учебника, – И принеси с собой ноутбук.

Не знаю, что на меня находит, но радуюсь.

Да, после того, что случилось в клубе с Соколовским, добрый жест этого паренька как глоток свежего воздуха.

Выпиваю кофе в “Чиллауте”, а затем, взглянув на часы, решаю вернуться ненадолго домой.

Переодеться и в библиотеку.

Хватит с меня клубов на этой неделе.

Внезапно захотелось искупить вину перед парнем, помочь ему.

Может, даже немного поработать над его имиджем.

– Мия, – слышу противный голос Огнева.

А ведь раньше он казался мне брутальным.

Теперь в нем больше напускного бахвальства, нежели брутальности.

Видеть его не хочу.

– Мия, – он преграждает мне путь.

Рядом с ним Артем, парень Таши.

Смотрит на меня так, будто даже не рассчитывает на то, что я прощу его друга.

И правильно думает.

– Почему ты не поднимаешь трубку?

– Наверное потому, что ты в черном списке, – отвечаю грубо.

Его друзья рядом тихо смеются.

Один один, Огнев.

– Я простил тебе твою пощечину, – шипит он, – Хотя такое другим бабам я не прощаю. А ты мне нравишься, детка.

Фу.

Все-таки, первое впечатление самое правильное.

Я посчитала его назойливым, избалованным мажором с манией величия.

Он такой и есть.

– Огнев, иди к черту, – повторяю я, – И дай пройти.

Раздается звонок и студенты выходят из своих аудиторий.

И демонстративно, при всех, Кирилл хватает меня за руку и прижимает к себе.

– Пусти меня, – кричу я, – У меня уже есть парень и…

От него разит кальяном и чем-то еще сладковатым.

Морщусь.

– Парень? – Кирилл сглатывает злость, наклоняется почти к губам, – Соколовский, что ли? Не заливай… Нет у тебя никакого парня. Такую стерву кроме меня никто не потянет…

Он пытается меня поцеловать, я отталкиваю его в плечо.

И в эту секунду вижу, как мимо коридора проходит Белов.

С папкой в руках, в своем сером худи, с тем же спокойным выражением лица.

Словно весь этот шум не имеет к нему никакого отношения.

И вдруг во мне будто щелкает что-то.

Я сама не понимаю, откуда берется этот импульс.

Парень останавливается.

Сердце подскакивает к горлу.

На секунду вижу в его глазах то самое спокойствие, за которым прячется шторм.

Он переводит взгляд на Огнева…

– Я встречаюсь с нормальным парнем, – вырываюсь из его объятий и подхожу к Белому.

Я конечно еще очень долго буду жалеть о своем безрассудстве.

– Он, что ли? – смеются Огнем и его дружки.

– Да, он, – заявляю громко, – Мы – пара.

И, схватив парня за руку, поднимаюсь на носочки и прижимаюсь губами к его губам.

Мир сужается до одной точки, где соприкасаются наши губы.

Белов не отстраняется.

Наоборот, будто принимает правила игры.

Не демонстрацией, не вызовом, а искрой, от которой мурашки бегут по коже.

Холодная оправа его очков касается моей скулы, кожа пахнет чем-то чистым, его ладонь машинально, почти бережно ложится мне на талию, удерживая равновесие.

Его рот приоткрывается, и поцелуй… становится настоящим.

Зачем я его поцеловала?

Дура.

Мне показалось в его поцелуе что-то знакомое, хотя это исключено.

Я не целовалась ни с кем в этом универе.

– Э-э-э! – раздаются возмущенные возгласы.

Кто-то свистит, кто-то ахает.

Я отстраняюсь, обжигаясь собственным смущением.

Прости, Рома.

Какая я дура!

На глазах у всех, в коридоре универа…

– Ну, мы еще посмотрим, Мия, – цедит свирепо Кир, – А ты, очконафт – ходи теперь и бойся!

– Иди к черту со своей угрозой, – кричу ему вслед.

Стою посреди коридора, чувствуя, как колотится сердце.

– Рома, – оборачиваюсь, – Прости, пожалуйста. Я идиотка полная. Хотела посадить его на место, но как-то глупо вышло…

Потому что вряд ли Кир увидит соперника в Романе.

Да, Белов конечно мальчик высокий и вроде бы не тощий, но…

Они же буквально из разных миров.

– Ничего страшного, – невозмутимо заявляет он, опуская голову.

– Так, все в силе же? Жду тебя в пять.

***

Прячу лицо в ладонях, плюхаюсь на кровать.

До встречи с Беловым еще два часа, а на душе будто кошки скребут.

Потому что я все еще чувствую привкус его поцелуя на губах и… это очень плохо.

Хорошо, что Таша этого не видела.

“Мия, ты что устроила?” – прилетает сообщение.

“Совсем сдурела?”

Ну, значит уже видела.

Душнила.

Включаю свой старый плейлист через колонку JBL и в комнате сразу становится уютнее.

Включаю свой старый плейлист через колонку JBL и в комнате сразу становится уютнее.

Я очень люблю старые песни.

Би-2 и Чичерина, “КиШ” и все то, что мы когда-то слушали с папой по утрам…

Подпевая, крашу ресницы и краем глаза ловлю отражение вроде все нормально, но внутри суета.

Пора в библиотеку.

Надеваю новое платье, поправляю волосы.

И чем ближе к месту назначения, тем сильнее накатывает стыд.

Днем все казалось спонтанным, импульсивным, будто чужим, а сейчас… колени трясутся, щеки горят.

Я поцеловала парня, с которым мне сдавать проект.

Заниматься в библиотеке, а я чувствую себя так, будто собираюсь на свидание в первый раз.

Какая чушь!

Роман уже сидит за тем же столиком, что и днем.

И становится еще стыднее…

– Привет, – говорю тихо.

– Привет, – кивает он.

Странно.

Все, что мучило меня утром…

Соколовский, Кирилл, сплетни, все мигом исчезло, будто стерлось.

Теперь в голове только одно: этот поцелуй.

Глупый. Неловкий.

– Садись, – говорит он, чуть сдвигая стул.

Я опускаюсь рядом и сразу чувствую, как напряжение между нами густеет, оно почти осязаемое.

Лучше бы я надела джинсы.

– Послушай… – тянусь к ручке, и наши пальцы сталкиваются.

Короткое прикосновение, словно ток по коже.

– Что ты хотела? – спрашивает он спокойно.

Вот бы мне его выдержку.

Я никогда не была скромницей, но сейчас…

Просто караул!

– Я еще раз прошу прощения… – мямлю.

– Мия, – он вдруг смотрит прямо в глаза, – Забудь. Я давно забыл.

Вот просто так?

Неужели его каждый день целуют девушки?

Неприятное чувство оседает под сердцем.

– Ты тоже прости, – добавляет он после паузы. – За блузку.

И все.

Молчание между нами становится плотным, как воздух перед дождем.

Он рассказывает мне про системы счисления, программирование и какие-то страшные слова, от которых у меня в голове только гул.

– Сможешь напечатать, если я буду диктовать? – спрашивает он. – Только раскладку поменяй.

– Сможешь напечатать то, что я буду диктовать? – говорит он, – Только раскладку поменяй.

Киваю.

Минут тридцать мы работаем в тишине.

Пальцы устают, глаза щиплет, мысли ускользают куда-то в сторону.

И вдруг приходит сообщение от Таши.

Экран вспыхивает, Белов замечает.

– Тогда ладно, – тихо говорит он, – Ты устала на сегодня. Завтра продолжим.

Глава 4

Минут двадцать бегаю на дорожке.

Грудь покрывается испариной, сердце колотится, мысли сбиваются в ком.

И все равно перед глазами вспыхивает одна сцена…

– Твой поцелуй с Беловым уже весь факультет обсуждает, – смеется Таша, с хитрым прищуром. – Я, конечно, знала, что ты девочка-огонь, но чтобы так… Это уровень.

– Отстань, – отмахиваюсь.

Но внутри все еще дрожит.

Эта сцена въелась под кожу, будто я сама не знаю – с чего всё началось и чем закончится.

Мы возвращаемся домой.

Наспех принимаю душ и решаю освободить вечер для просмотра кино, но развеселая Таша снова тащит меня в “Портал”.

Я одеваюсь попроще, без желания, лишь бы поддержать подругу.

Это же она собирается выяснять отношения со своим парнем.

В клубе шумно, сегодня пахнет цитрусом, хмелем и чужими разговорами.

Я держусь особняком, не ищу взглядов, но когда подруга рядом бросает:

– Соколовского ищешь?

Я все же машинально оборачиваюсь.

Это происходит неосознанно.

Но его нигде нет.

С Ташей едем домой на такси.

Сегодня, к счастью, ложусь спать пораньше.

А просыпаюсь от диких воплей подруги:

– Белова избили, Мия! Прошлой ночью!

***

Мое напарника по проекту избили прошлым вечером и ролик с дракой выложили в интернет.

Дрожащими руками открываю блог университета.

На видео двое в капюшонах, в масках, и Белов.

Неожиданно собранный, даже успевает отбиваться.

Пока не появляется третий.

Сволочи.

Трое на одного.

– Это я во всем виновата! – выдыхаю, во рту пустынная засуха, – Это из-за меня…

– Ты-то тут причем? – недоумевает Таша. – Полиция разберется.

– Кирилл угрожал ему. Это он! – кричу и выбегаю из комнаты.

Торможу мерзавца у спортзала.

Потного и вонючего, с наглой физиономией.

– Это ты избил Белова? – толкаю его в грудь.

– Полегче, киска, – лениво ухмыляется он, – Мне твой вонючий ботан нахрен не сдался.

– Ты не признаешься, да?

– Слушай, детка, – он хватает меня пальцами за подбородок , – Я не трогал этого очкозавра. Но мне его не жаль. Я рад, что кто-то начистил ему рожу.

И подмигнув, отходит в сторону.

От его слов у меня в груди будто лопается тонкая нить.

Я понимаю, что ему за это ничего не будет.

Папочка отмажет, ректор не вмешается.

Бегу по коридору, ловлю одного из ребят, с которым видела Белова.

– Комната пятьсот одиннадцать, – говорит он, – Рома сегодня не придет на пары.

Бегу в общагу бюджетников.

Чувствую себя виноватой.

Мое сердце твердит о том, что его избили из-за меня.

Это случилось сразу же после того, как я поцеловала Романа.

Как сдуру представила его своим парнем.

После угроз Кирилла.

Будто я сама спровоцировала бурю.

Иду через всю общагу бюджетников, не сразу нахожу нужную комнату.

Коридоры пахнут пылью и дешевым кофе.

Долго ищу нужную дверь, и когда нахожу “511”, стучу как безумная.

– Откройте!

Мне открывают не сразу.