Ангел

ГЛАВА 1. Тишина

Комната пахла сыростью, забытым кофе и несказанными словами.

Окно с рассохшимися рамами было наполовину занавешено тяжёлыми графитовыми шторами – дневной свет пробивался лишь узкой полосой, подсвечивая пыль, будто воздух сам начал рассыпаться на части.

Джуба лежала на узком диване, завернувшись в пальто цвета мокрого асфальта. Мех подкладки уже вытерся, ткань на локтях протёрлась до тонкости бумаги. На ней не было макияжа – только следы бессонных ночей и чуть влажный блеск на скулах. Губы потрескались. Волосы – иссиня-чёрные, густые, слиплись на затылке.

В этой тишине казалось, что слышно, как кожа покрывается холодным потом.

Её звали Джуба Ферро – имя звучало по-испански плавно, почти как музыка. Ей было двадцать пять, и она всё ещё держалась красиво. Даже в этом состоянии, даже в этой темноте.

Когда-то она умела входить в любое пространство, будто нажимая на невидимый переключатель: головы поворачивались, дыхание сбивалось. Высокие скулы, выразительные тёмные глаза с поволокой, тонкие пальцы, движения – как у хищницы, но сдержанной. Стиль – минималистичная роскошь, чуть винтаж, чуть фатализм. Её образы были как дорогой парфюм – немного резкие, но незабываемые.

Сейчас она выглядела так, как будто вырезана из старой плёнки. Тень той, кем была. Или кем могла бы быть.

Холод проникал под пальто. Уже третий день её лихорадило – не было ни сил встать, ни возможности вызвать врача. Горячка выжигала мысли. В ушах стоял гул.

На полу, рядом с диваном – разбитая кружка, книга без обложки, пустая пачка лекарств. Ещё дальше – блокнот, в котором она когда-то рисовала дизайн упаковки для своих духов.

Барселона была за окном – прекрасная, равнодушная. Ни её шум, ни её свет не могли пробиться внутрь.

Она пыталась уснуть, но сон не приходил. Каждый раз, когда она закрывала глаза, перед ней вставал один и тот же образ – она в белом пальто, с распущенными волосами, на мосту. Под ногами – вода. Перед глазами – пустота.

Никто не знал, как сильно ей хотелось исчезнуть. Не умереть – просто выключиться. Перестать быть нужной даже самой себе.

Однажды у неё была мечта – открыть свой парфюмерный дом, создать аромат, который будет помнить каждый. Но теперь она с трудом вспоминала, зачем вообще жила здесь.

Пальцы дрожали. Она подняла руку, провела по губам – сухим, измождённым, будто чужим.

Джуба встала, пошатываясь. Шагнула босиком по холодному полу, дошла до зеркала в коридоре. Посмотрела на себя.

– Кто ты сейчас? – спросила она. Никто не ответил.

На стене тикали часы. Их ритм – единственный, что был живым в этой квартире. Остальное – умерло, или пряталось.

ГЛАВА 2. Голод, тишина и пустой телефон

Телефон лежал на подоконнике, как бесполезная вещь. Экран – чёрный, мёртвый. Ни одного уведомления.

– Может, сломался, – пробормотала она, сев на край дивана и глядя на него, будто на врага.

Пальцы коснулись экрана. Тот послушно загорелся: 14:42. Никаких пропущенных, ни одной новой записи. Пустота.

Голод стал физическим. Сначала была слабость, потом – боль. Затем – мутная лёгкость, как перед обмороком. На кухне – только вода, в холодильнике – кусок лимона и баночка горчицы. В сумке – мелочь, которой не хватит даже на булку.

Она открыла мессенджер. Пролистала переписку. Кастинг-директор: "Спасибо, не наш типаж". Два агентства не ответили вовсе. Подруга – бывшая коллега по фотостокам – проигнорировала последнее сообщение, отправленное неделю назад: "Слушай, ты не знаешь, у кого сейчас съёмки нужны? Любые, хоть тестовые."

Сердце стучало громко. От отчаяния. От стыда. От бессилия.

"Мама", – имя в контактах. Она провела пальцем по экрану. Не решилась нажать. Между ними давно зияла тишина, болезненная и липкая, как запекшаяся кровь.

– Никому ты не нужна, – тихо, но отчётливо сказала себе.

Всплыли воспоминания. Прямо перед глазами.

Кастинг в центре Барселоны. Огромная очередь. Девушки с идеальной кожей, с большими глазами, с безупречным английским. Её взгляд – потухший, голос дрожал. Пробубнила реплику. Продюсер даже не поднял голову:

– Next.

Потом был ещё один – унизительный. Заставили переодеться в платье, которое не налезло, потому что она набрала вес от стрессов.

После – возвращение домой под дождём. Ноги в кроссовках насквозь мокрые, волосы липли к лицу. Тогда она впервые подумала о конце. О полном, тихом завершении. Без сцен. Без записок. Просто исчезнуть.

Её модельное портфолио теперь было никому не нужно. Даже ей самой.

Она открыла одну из соц сетей – почти бездумно. 3 новых подписчика. Один – фейковый. Другие – какие-то сомнительные мужчины.

Ни одного сообщения. Ни одного настоящего "ты как?".

Раньше она казалась себе особенной. Девушкой с историей. Сейчас – беспомощной, опустевшей, затерянной в собственной голове.

Комната всё так же молчала. Холод, сухость воздуха, серые стены.

Она легла обратно. Телефон положила рядом. И прошептала:

– Хватит. Просто… хватит.

Глава 3. Ты всё ещё красива

Утро началось, как и десятки других.

Серое. Густое. Промолчавшее.

В комнате – всё те же серые стены, не от уныния, а от равнодушия. Свет от окна падал ровно на её спину, но не грел. Он просто был.

Кровать не заправлена. Полупустая кружка кофе на подоконнике. Телефон севший. Джуба лежала на боку, в футболке и мягких домашних штанах. Глаза не горели. Волосы не расчёсаны. Усталость въелась в лицо, как тень.

За последние дни всё расползалось.

Финансы на нуле. Заказов нет. Съёмки отменялись. Организм сдал – простуда, слабость, бессонница.

Она не справлялась. Не справлялась с тем, что больше никому не нужна.

Она не звонила родным. Не выкладывала фото.

Смотрела в потолок. Молча.

Одна.

И тут – звук. Телефон, внезапно оживший.

Открыла, не надеясь на ничего.

Сообщение: «Ты очень красива».

Она замерла.

Имя – Лукас Мендес.

Не тот, кого ждала. Не тот, кого бы вообще вспомнила в обычный день.

Он был из тех, кого не замечаешь в толпе.

Мужчина среднего роста, худая фигура, как будто собрана из случайных деталей. Зубы неровные, волосы – густые, местами седые, хаотичные, будто лохматый ветер жил в голове.

Но… когда он улыбался – почему-то было тепло. И в его голосе была уверенность.

Он всегда выглядел «чересчур». Яркие свитера, цепочки, платки, куртки. Всё чуть не в попад, но явно дорого.

Любил светло-голубой цвет. Часы – массивные, сияющие. Машина – дорогая. В нём жило желание произвести впечатление.

Будто в детстве ему чего-то не дали. Теперь он компенсировал это.

Он писал ей давно, ещё год назад – мимоходом, вежливо. Она не отвечала. Не интересовал.

Сейчас – прочла.

Прочла – и зависла.

«Ты очень красива».

Почему сейчас? Почему так?

Почему это задело?..

Внутри что-то сдвинулось.

Словно кто-то стёр налёт с зеркала, в котором она больше себя не видела.

Она пошла к зеркалу. Волосы – спутаны. Кожа бледная. Под глазами тени.

Но глаза… глаза были живыми. Просто уставшими.

«Ты очень красива».

Она не ответила.

Но включила музыку.

И впервые за две недели захотелось открыть окно.

Спустя час – второе сообщение:

«Я скоро в Париже, на пару дней. Было бы красиво увидеть тебя там».

Париж.

Он знал, что для неё это город мечты. Не написал «прилетай». Написал «было бы красиво».

Умеет играть словами. Он знал, как звучать не банально.

Она выключила экран.

Не ответила.

Но внутри – дрогнуло.

Глава 4. Воспоминания о прошлом

Иногда прошлое не вспоминается – оно врывается.

Без предупреждения. Без спроса.

Как этот вечер. Тихий. Слишком тихий.

Джуба стояла у зеркала, глядя на себя. Без фильтров, без света, без поз.

Пальцы машинально держали тушь. Она не красилась. Просто держала.

Потом вздохнула.

И всё вернулось.

Год назад.

Барселона. Лето. Жаркая ночь.

Она входила – и воздух менялся.

На ней – шёлковое чёрное платье, открытые ключицы, волосы идеально уложены, губы – бордовые.

Обводили взглядом. Влюблялись с первого шага.

Она – фатальная женщина, но не вычурная. Не вульгарная.

Просто слишком красивая, слишком уверенная.

От неё пахло жасмином и ледяным ветром.

В глазах – мечты. Но острые.

Она не играла. Она знала, чего хочет.

Собственный бренд. Свой парфюм. Съёмки. Искусство. И стиль.

Мужчины падали штабелями.

Модели, фотографы, режиссёры.

Она принимала цветы – и забывала имена.

Смотрела на них, как на персонажей в фильме: интересны, но не больше.

У неё было всё.

Точнее – казалось, что будет.

Скоро.

Вот-вот.

Сейчас…

Всё исчезло.

Цвета, свет, энергия.

Тени на лице стали реальностью.

Никто не звал на съёмки. Никто не ждал.

Комната – пустая.

Платья – пылятся.

Ароматы – забыты.

И даже макияж казался чужим.

Но внутри ещё жила «та самая Джуба».

Слишком сильная, чтобы окончательно сдаться.

Слишком красивая, чтобы раствориться в ничто.

Просто… сломанная. Временно.

И именно сейчас, когда всё мёртвое и чёрное, появился Лукас.

После возвращения к жизни, её сердце не открылось сразу. Лукас был лишь в кругу близких почитателей – она общалась с ним тепло, как с другом, без романтических мыслей.

Перелом произошёл позже, когда он неожиданно прислал видео из парикмахерской со словами: «Как много седых волос уже…»

Она ответила спокойно, с дистанцией:

«Я уверена, что у тебя есть человек, который любит и ценит каждый твой седой волос».

Но его ответ сбил её с ног:

«Сейчас. Меня интересуем только мы».

Эта фраза, как удар молнии, впервые заставила её задуматься о «мы». Началась внутренняя перестройка.

Глава 5. Контакт

Она перечитывала то сообщение, как будто оно могло измениться.

"Меня интересуем только мы…" – звучало в голове, будто эхом.

Прошло несколько дней. Она пыталась отвлечься. Работала. Спала по пять часов. Не встречалась ни с кем. Даже чашка кофе на террасе не приносила прежнего вкуса. Но внутри, на дне души, что-то шевелилось.

Он написал снова.

– Ты сегодня где?

Просто. Без нажима. Без знаков.

Она не ответила.

Но не удалила.

Через день – ещё одно.

– Кажется, ты исчезла снова. Но даже в тишине я думаю о тебе.

И вот тогда вспыхнуло.

Не страсть. Не любовь.

А чувство, что её видят. Не как бизнес, не как красивую картинку. А как женщину. Как человека.

"Кто-то всё ещё видит меня…"-промелькнуло в голове.