Лиса на дороге

Настя Кудрявцева остановила автомобиль на обочине. По обеим сторонам дороги росли высокие ели. От деревьев веяло свежестью и спокойствием. Настя опустила стекло и вдохнула полной грудью. Хорошо!

Хотела было вылезти из машины, чтобы походить по травке, насладиться природой, но как только попыталась открыть дверь, всего в нескольких сантиметрах от неё с протяжным тревожным сигналом пролетел грузовик, обдав ее копотью и пылью…

Кудрявцева отпраздновала свое тридцатипятилетие в полном одиночестве. Купила бутылку Ламбруско, закуски и включила легкий джаз. Из окна открывался изумительный вид – внизу под ногами простирался старый хвойный лес, за ним синей лентой изгибалась река. На том берегу низкие частные домики.

Настя долго выбирала квартиру. Ей хотелось уехать из Москвы, жить вдали от шума, от плохой экологии, от знакомых, с которыми надо было общаться. А после развода общаться ни с кем не хотелось.

Ей показали семнадцатиэтажную башню на самой окраине города. Последний дом, последний этаж – что ещё нужно для счастья?

С соседями Настя была мало знакома. Только общие фразы у лифта, “доброе утро”, “добрый вечер”. Даже погоду не обсуждали. И Кудрявцеву это устраивало.

В понедельник утром Настя налила себе кофе. Из холодильника достала пакет молока. Почти пустой. Вылила из него оставшиеся капли в раковину и положила отдельно. Она привыкла сортировать мусор. Включила компьютер. Но вместо знакомых “Подсолнухов” Ван Гога на рабочем столе, монитор мигнул тусклым светом и погас. Компьютер сломался.

Настю обуял ужас. Что делать? Слава богу, что все важные документы она хранила в “облаке”. Но дело даже не в этом, компьютер был нужен ей для работы.

Она нашла в телефоне несколько фирм по ремонту. Но все они были в Москве, и никто не соглашался ехать так далеко. Тогда она попыталась найти местных “умельцев”. И ей повезло. Первая же фирма выслала мастера.

В дверь позвонили. На пороге стоял светловолосый молодой человек – крупный, широкоплечий, больше похожий на спортсмена, чем на айтишника. Рядом ещё один с мушкетерскими усами и бородкой.

– День добрый. Мастера вызывали?

– И кто из вас мастер?

– Меня Андрей зовут. – Ответил усатый. – Это я с вами по телефону разговаривал. Мой помощник – Мирослав.

– Очень приятно, проходите.

Настя отступила в сторону, пропуская их в квартиру. Андрей умело снял крышку с компьютера и принялся за работу. Мирослав сначала наблюдал, потом ему стало скучно и он стал прогуливаться по квартире. Картины и полки с книгами его не заинтересовали, а вот фото на стене привлекло внимание. Там была изображена Настя с символическим чеком на миллион рублей.

– Это за что?

– Моя последняя книга перешагнула миллионный рубеж.

– Так вы писатель?

– Что-то вроде.

Когда то Настя Кудрявцева была обычным менеджером в одной строительной компании. Скучная однообразная работа сводила ее с ума. Настя пробовала писать. Но муж сказал, что это полная галиматья и не надо тратить на неё время.

После развода Настя решила все изменить и написала книгу. Каково же было ее удивление, когда первый же ее роман стал бестселлером! Одна студия даже предложила снять по нему сериал. Редактор моментально подготовил с Кудрявцевой договор на следующие десять произведений. Она написала ещё два, а потом… А потом все остановилось…

Настя никак не могла заставить себя сесть за работу. Сроки поджимали, но она ничего не могла с собой поделать. И чем ближе приближался дедлайн, тем тяжелее было заставить себя начать.

Она уже не чувствовала в себе былой уверенности. Депрессия овладела ее сознанием. Каждый новый день был борьбой с собой. А ночи…

По ночам Насте не спалось. Она лежала в кровати с открытыми глазами и смотрела в потолок. На нём блуждали световые прямоугольники. Когда изредка к дому подъезжала машина, они меняли свою форму, вытягиваясь и залезая на стену. Мысли, мысли не давали Насте покоя.

Надо что-то менять. Мне нужен толчок. Так долго продолжаться не может. Я ни на что не гожусь. Как мне заставить себя работать? Я придумываю себе занятия – мою пол, вешаю шторы, покупаю всякую ерунду в интернет-магазинах. Лишь бы не садиться за новый роман. Как я боюсь этого чистого листа. Что будет, если я облажаюсь? У меня не получится так, как я сделала раньше…

И так продолжалось до этого утра. Пока не сломался компьютер.

– И как оно? – Спросил Мирослав.

– Вы о чем? – Не поняла Настя.

– Ну, быть писателем? Сидишь себе дома, шлепаешь по клавишам, чото там сочиняешь. А тебе потом за это миллионы платят. Нормально?

– Да, пожалуй, неплохо. – Ответила Настя, – Если компьютер работает.