Мысли Фараона

Глава 1. Она же последняя.

Мрачна сегодня ночь. Особую тоску навевал моросящий за окном дождь. Грядущая осень со своим дыханием, как из склепа, предлагала всем разумным проверить свои домашние печи на работоспособность. Дрова! Давно нужно заготовить, а не ждать. Теперь под дождем и по слякоти.

Антон Сергеевич, завершив все текущие дела, шатался по дому. Его угнетало ощущение, будто он забыл что-то сделать. Нет, с памятью все нормально. Ничего он не забыл. Просто не мог сесть и начать. Вернее даже и не начать. А закончить свои эксперименты с написанием рассказов.

Стол. Бумага. Чернила. Лампада. Перо. Черновики. Нет, скорее это уже мусор. Пойдет на растопку. Ах да, еще в темноте на краю стола стояла початая бутылка красного вина. Сегодня к ней еще никто не прикасался, даже бокала не видать. Хотя, подождите… Нет, пробку уже несколько дней никто не откупоривал. Это просто очередной раз тень проплыла по столу.

Еще один предмет в темной, но довольно просторной, комнате – Антон Сергеевич Топорин – продолжал слоняться от дивана к окну. Поверьте, нет никакого смысла в данной серии рассказывать об этом герое. О нем и о многих других вы сложите свое представление позже, из других рассказов. По их поступкам, а не со слов автора.