Кармический форсаж

ГЛАВА 0. ПЕРЕЙТИ МКАД ИСПОВЕДЬ СЛЕПОГО САМОУБИЙЦЫ

«Может ли слепой водить слепого? Не оба ли упадут в яму?» (Евангелие от Луки, глава 6, стих 39)

…Середина октября.

Дождь, словно самостоятельная сущность, заполнял ночную улицу, стараясь заглушить механические звуки автомобилей, мчащихся по безлюдному МКАДу. Капли воды падали на асфальт, создавая симфонию случайных нот, в которой ощущался некий высший замысел.

Мир металла и бетона, мир природы. Они встречаются, как два старых врага, вынужденных делить один стол. Казалось, что даже здесь, среди гудящих моторов и яростного визга шин, природа не забывает напомнить о своей власти. Гул машин – нервный пульс города, а в воздухе висит тягучая, влажная тьма.

Дорога знакома с детства. Каждый шаг – балансировка на грани невидимой пропасти, математический расчет на выживание. Я – канатоходец, обходящий лужи и ловушки тротуара. Ночь – мой давний друг. Она приходит без спроса и уходит, когда ей вздумается. Люди следят за рассветами и закатами, но мне они ни к чему. Для меня день и ночь давно смешались в одно.

Звуки – мой компас. Стук палки пробивает ритм сквозь темноту, как нервный тик умирающей звезды. Он говорит мне: «Завтра будет». Возможно, будет. Если я не сверну не туда.

Люди боятся. Их страх – универсальная валюта. Они покупают иллюзию безопасности, пока не обнаруживают, что курс резко упал. Поэтому я один. Моя жизнь – ошибка в программе, вирус в системе. Но страх смерти? Нет, он мне неведом. Я заглядываю ей в глаза каждый день и чувствую лишь скуку.

Сегодня на дороге кто-то крикнул мне: «Шевелись, чучело!». Может быть, я и правда чучело. Но иду я по своим делам, никого не трогаю. Я живу – и уже одно это заслуживает упоминания.

Сегодня я увижу свет…

Почему я вам это рассказываю? Может быть, мне просто хочется оставить хоть что-то после себя. Люди любят думать о том, что останется после них. Памятник? Запись в полицейском протоколе? Семейные фото, которые раз в год пересматривают близкие? -Если у вас есть такие – поздравляю, мне бы вашу удачу. Я же один. Одинокий странник без надежды, без веры, без любви… Что это, если не ад?

Жизнь, похожая на серую мышь. Бежит, шуршит, ищет сыр. Мышеловка решает её судьбу в одно мгновение. Моя любовь к жизни – та же мышеловка.

«У меня получится!» – убеждаю я себя. Я не боюсь! Ну, может, чуточку. Ведь самоубийцы попадают в ад.

«…Скоро. Совсем скоро он будет ждать меня там. Он будет сидеть на табурете, закинув ногу на ногу и куря трубку. Ноги его будут обуты в бордово-красные ботинки на толстом каблуке с бубенцами. Над ботинками – цвета крови гольфы, а над гольфами – изумрудные пузырящиеся штаны выше колен. Пиджак? Нет, конечно. Только замшевая куртка с накладными карманами. На груди золотая цепочка с часами, которые он будет щёлкать то открывая, то закрывая. А на голове – колпак с коротким хвостиком. Он будет смотреть на меня, щурясь, как будто видит насквозь. Я же буду стоять, широко раскрыв глаза, не в силах пошевелиться…»

Ад? Я уже в нём. И раз уж я здесь, то почему бы не пойти до конца?…

Машины визжат мимо. Звук шин смешивается с дождем, создавая фон для моего последнего акта. Рукой нащупываю металлическое ограждение. Перелезаю. Левая рука вперёд, правая отстукивает по асфальту прощальную дробь. Один шаг. Клаксон, визг тормозов. Ещё шаг. Треск пластика, звон разлетающихся стёкол.

Свет.

Яркий, ослепляющий, словно кто-то вылил на меня ведро солнечных лучей посреди ночи. Боль пронзает глаза, которых, как я думал, у меня больше нет. Мир, прежде состоявший из звуков и прикосновений, вдруг обретает краски – яростные, нестерпимые, будто кто-то выкрутил контраст на максимум.

И тут я его вижу…

Кролик.

Но не милый пушистый зверек, которого можно найти на упаковке шоколадного яйца. Нет. Это нечто из кошмаров. Или, может, корпоративный талисман, уволенный за экзистенциальный кризис. Его шкура отливает перламутром, а глаза – две черные ямы, излучающие саркастичную вселенскую иронию.

– Ну привет, самоубийца, – произносит он, скрестив лапы и хлопнув ими, как будто собирается начать лекцию. – МКАД? Серьёзно? Это твой лучший вариант? – протягивает он, отстукивая какой-то ритм по асфальту. – Встретиться с Дьяволом не получилось, да? А теперь ты стоишь тут, с глазами, которые работают, и думаешь: «Что, чёрт возьми, происходит?»

– Ты кто? – спрашиваю я, прищурившись от света.

– А вот это классика, – ухмыляется кролик. – Может, я просто твоя галлюцинация или ангел-хранитель с отвратительным чувством юмора, а может, я тот, кто поставил тебе мышеловку, о которой ты так поэтично говорил. Впрочем, мне нравится думать, что я проводник.

– Куда?

– Ну, если ты уже почти по ту сторону… – кролик усмехается, блеснув острыми зубами, – то мой маршрут прост: показать тебе, что за ямой. Помнишь Луку? «Слепой ведёт слепого, и оба падают в яму»? Ну вот, я – тот, кто вытаскивает их обратно, по совместительству.

Вокруг всё искажается, словно я оказался внутри искривлённого фильма. Машины исчезают, асфальт становится прозрачным, а я вдруг осознаю, что стою среди галактик. Или паутины. Или чего-то ещё, чего не должно существовать.

– Ты… издеваешься надо мной? – шепчу, стоя на месте, поражённый этой странной сценой.

– Конечно, издеваюсь, – отвечает кролик, пожимая плечами. – Но с добрыми намерениями. Ведь это лучший способ заставить человека задуматься. Ты не поверишь, сколько мыльных пузырей ты лопнул сегодня, пытаясь перейти этот чёртов МКАД.

– Что за мыльные пузыри?

– Иллюзии, мой друг. Твои иллюзии. Ты думаешь, что сможешь всё прекратить, просто сделав пару шагов вперёд? Как бы не так. Прекращение – это привилегия, которую никто не даёт. Даже ты сам.

Я снова смотрю на кролика. Его уши слегка подрагивали от лёгкого ветерка, а улыбка становилась всё шире.

– Где я? – спрашиваю я.

– А где ты хотел быть? В раю с арфами? Или в аду с бородатыми дядьками в кожаных штанах? Прости, дружище, но ты застрял. Между.

– Между чем?

– Между жизнью и… чем угодно. Ты думал, что конец дороги – это точка. Нет, дорогой. Конец любой дороги – это запятая, а ты сейчас сидишь на этой запятой и пытаешься понять, что с ней делать…

Я слышу звук. Биение моего сердца. Оно звучит, как напоминание о том, что жизнь ещё во мне, что я могу вернуться.

– Какой дороги? – спрашиваю я.

– Созданной тобой, – кролик ухмыляется. – Каждый твой выбор – это тропинка. Хочешь увидеть?

Я киваю. Вокруг появляются бесчисленные пути и тропинки. Одна усыпана цветами, другая покрыта льдом. Одна ведёт в ночь, другая – в пустыню.

– Выбирай, – кролик садится на невидимый стул. – Только не жалуйся потом.

– Ладно, ты тут философствовать пришёл, или у тебя есть план?

– О, у меня всегда есть план, – ответил кролик, вытаскивая откуда-то табличку с надписью «Прямо». – Вот тебе выбор. Ты можешь идти вперёд, и мы посмотрим, куда ведёт твой новый путь. Или можешь остаться здесь, на обочине, продолжая пытаться понять, что значит «свет в конце тоннеля».

– А если не найду правильный путь? – спрашиваю и оглядываюсь.

Кролик смотрит на меня своими бездонными глазами и смеется.

– О, не волнуйся, – говорит он и махает лапой, – Это МКАД. Здесь никто никогда не находит правильного пути. Но, знаешь, иногда сама попытка сделать шаг уже лучше, чем стоять на месте. Удачи, а я пойду – у меня ещё миллион таких, как ты. Даниил ждет.

Кролик исчезает, оставив после себя лишь лёгкий запах озона.

А я делаю шаг.

ГЛАВА 1. НАЧАЛО

Дождь стучал по лобовому стеклу, а дворники, будто два уставших работяги, лениво скребли его, тщетно пытаясь одолеть вечность. Осень была мокрой и хмурой, как бухгалтер в последний день отчётности. Работа, чтобы выжить, – ничего нового.

Даниил вёл машину, сжимая руль так, что белели костяшки пальцев. Его взгляд был прикован к мокрой дороге, но разум плутал по забытым улочкам памяти. Этот дождь был не просто погодой. Он был символом – бесконечным, холодным и неизбежным, как счета в конце месяца.

В машине пахло сыростью и табачным дымом. Пепельница, давно переполненная, выглядела как хроника его дней – мелкие остатки попыток справиться с бесконечностью. Приборная панель светилась тускло, как робкое "прости" от Вселенной.

Дорога пустела, превращаясь в тёмный коридор между мирами. Только звук шин и дождя. Ночной МКАД – это не трасса, а червоточина, где реальность заканчивается, а что-то иное только начинается. Даниил добавил скорости, как будто мог вырваться из этого состояния.

И тут – тень.

Тормоза завизжали, как напуганная кошка, машина дёрнулась, а дождь хлынул ещё сильнее. Даниил сидел неподвижно, уставившись в лобовое стекло, словно увидел трещину в мироздании.

Он вышел из машины. Ледяной дождь облепил его, как река иголок. Луч фонарика разорвал темноту. На границе света что-то двигалось.

Существо. Оно напоминало кролика, но кроликом не было. Размером с собаку, с облезлым, мокрым мехом, торчащими на спине крыльями из обломков костей и улыбкой, полной игольчатых зубов. Глазницы были пусты, из них сочилась густая, тёмная жидкость.

– Привет, – произнесло оно тонким, почти детским голосом. По спине Даниила побежали мурашки. – Ты идёшь со мной?

Даниил сделал шаг назад, как человек, внезапно обнаруживший у себя в доме шкаф с говорящей молью.

– Кто… кто ты? – его голос дрожал, словно пытался спрятаться за зубами.

– Я? – Кролик наклонил голову. – Просто Проводник. Твой судья, твой внутренний критик или просто ирония судьбы. Всё зависит от того, как ты смотришь на вещи. А ты? Ты уже сделал выбор, просто ещё не осознал этого.

Существо поднялось на задние лапы, его крылья судорожно шевельнулись, создавая звук ломаемых веток.

– Пойдём, – продолжил он, жестом приглашая в темноту. – Портал уже открыт. А он не любит ждать.

– Портал? – переспросил Даниил, сжимаясь в себя так, словно хотел исчезнуть. – Я, наверное, не туда свернул.

– Все когда-то не туда сворачивали, – сказал Кролик с теплотой, словно банковский менеджер, утешающий клиента перед блокировкой счета. – Главное, что ты пришёл.

– А если я не пойду? – Даниил почувствовал, как фонарик в его руке дёрнулся, будто сам пытался убежать первым.

Кролик вздохнул и почесал нос когтем.

– Слушай, – начал он, словно смертельно устал. – Я же не бесплатный интернет-пробник, который исчезнет через 14 дней. Это серьёзно. Либо ты идёшь, либо…

– Либо что?

– Либо я вызываю службу поддержки, – ухмыльнулся Кролик. – А уж они вопросов не задают.

Мир начал меняться. Дорога под ногами растворялась, оставляя только серый туман. Машина исчезала, как плохое воспоминание, её очертания расплывались, словно ночь её проглотила. Только кролик оставался чётким, пугающе реальным.

– Я… я не могу, – Даниил хотел закричать, но голос увяз в горле.

– Уже сделал шаг, теперь идёшь, – усмехнулся кролик, исчезая в тумане. – Не волнуйся, это как бесплатный тест-драйв. Если не понравится, мы вернём деньги.

ГЛАВА 2. ПОРТАЛ

Они медленно направлялись в сторону Битцевского парка.

Впереди прыгал кролик, опираясь на обломок кости, торчащей из его суставов, и размахивая сломанной лапой, словно был на прогулке по парку, где недавно поставили памятник абсурду. Он напоминал ожившую карикатуру – нечто странное, вырвавшееся из детских снов или ранних научных фантастик. Его походка была уверенной и бесшумной, а Даниил, несмотря на леденящий страх, не мог оторвать от него глаз.

Дождь, недавно барабанивший по земле, стих, но вокруг не было ни души. Ветра не ощущалось, а небо застыло в фиолетово-оранжевых оттенках, словно сама реальность начала трещать по швам.

– Ты идёшь как-то неуверенно, – заметил кролик, не оборачиваясь. – Ноги заплетаются, руки дрожат… Как будто ты впервые попал в сюрреализм.

– Я и правда впервые, – пробормотал Даниил. – Что вообще происходит? Я сошёл с ума?

– Безумие, – кролик сделал акцент на слове, как опытный лектор. – Удобная отговорка. Люди, сталкиваясь с чем-то непостижимым, сразу прячутся в свою уютную коробку с надписью «психоз». А я тебе скажу: это не безумие. Это новый опыт. Ты же хотел чего-то нового, правда?

Даниил не ответил. Он смотрел, как туман вокруг становился гуще, живее. Казалось, в нём двигались тени – похожие на фигуры людей, но бесформенные, как плохие воспоминания, пытающиеся обрести очертания.

Туман окутывал всё вокруг, превращая мир в размытое пятно серого и белого, словно художник случайно стёр контуры. Каждый шаг Даниила был вызовом, воздух казался плотным, как густой пар из заброшенного паровоза. Впереди маячила фигура кролика, исчезая и появляясь в тумане, словно сбойная голограмма.

– Эй, ты! – выкрикнул Даниил, но его голос утонул в тумане, словно в вакууме. – Что происходит? Куда ты меня ведёшь?

– Мы идём… туда, – кролик махнул лапой в сторону клубящегося тумана. – В место, где происходит вся магия. В Портал.

– Магия? – Даниил усмехнулся, но без уверенности. – Ты, конечно, шутишь.

– Всегда! – радостно подтвердил кролик. – Без шуток это место было бы слишком унылым. Знаешь, сколько людей здесь побывало? Миллионы! Одни плачут, другие орут, третьи читают молитвы, а четвёртые требуют возврата билетов. Я здесь для того, чтобы тебе было веселее. Поверь, это почётная миссия.

– Что это за место? – спросил Даниил, оглядываясь.

– Это место, где ты найдёшь свои ответы, но ответы не всегда такие, какими ты их ожидаешь, – кролик улыбнулся своей фирменной ухмылкой, теперь больше похожей на трещину в маске, и отряхнул лапу от невидимой пыли. Его голос звучал так, словно он наслаждался ролью экскурсовода в музее абсурда. – Ты ведь ожидал чего-то грандиозного, да? Вспышек света, ангелов, оркестра? – произнёс он с легким сарказмом. – Ну, извини, тут бюджетные ограничения. Великая загадка мироздания поставлена на поток, и мы теперь всё делаем в рамках минимализма.

Даниил молча оглядывался. – Ты не ответил на мой вопрос, – наконец выдавил он. – Где я? И почему ты… вообще существуешь?

Кролик потянулся, хрустнув костями, которые звучали так, словно кто-то открыл старую книжку с тонкими страницами.

– Ах, да, вечные "где я?", "что происходит?", классика жанра, – кролик махнул культяпкой в воздухе. – Ты, дружок, в промежуточной зоне. Это место называют разными именами: "Лимб", "Буферная реальность", а один тип из твоего мира назвал это "Лесом нерешённых вопросов". Ну, название прижилось. Мы демократичны.

– Нерешённых вопросов? – Даниил нахмурился. – Каких ещё вопросов?

– Ну, твоих, конечно! – кролик всплеснул лапами. – Это место не для туризма. Каждый, кто сюда попадает, приволок за собой вагон и маленькую тележку из своих нерешённых загадок. Вот мы и наводим порядок.

– Ладно, допустим. И что теперь? Я должен пройти какой-то тест? —спросил он, пытаясь не показывать нервозности.

Кролик уселся на задние лапы, словно позировал для обложки философского трактата.

– Ну, тест… Если тебе так проще думать – пусть будет тест. На самом деле всё гораздо интереснее. Это место само по себе ответит тебе, но только в рамках того, что ты готов понять. И вот тут начинается веселье.

– Веселье? – повторил Даниил, почувствовав холодок по спине. – Уточни, пожалуйста.

– Ты думаешь, что сможешь убежать от себя? Или что найдёшь простое объяснение всему, что с тобой происходит? – кролик взглянул на него пустыми глазницами. – Ха! Это как пытаться объяснить философу смысл жизни за три секунды. Никто тебя не слушает, все просто ждут своей очереди сказать.

Он снова рассмеялся, и его смех отразился в лесу, превращаясь в шёпот множества голосов.

– А теперь слушай внимательно, – сказал кролик, его тон стал серьёзнее. – За каждым выбором в твоей жизни стоит некий "ценовой ярлык". Что бы ты ни выбрал сейчас – это лишь начало. Хочешь узнать правду? Иди дальше. Боишься? Вернись назад, в туман. Он, между прочим, хорошо оплачивает аренду. – Это место – переход, – ответил кролик. – Между «там» и «тут». Где ты был, и куда тебе ещё не пора. Ты бы видел, как тут многолюдно в пятницу вечерами. Люди бегут на тот свет, словно там скидки на выходные.

– Это смерть? – Даниил попытался сделать голос твёрже.

Кролик вдруг остановился и повернулся к нему. Его пустые глазницы сияли мягким светом, и Даниилу показалось, что внутри них крутится целая вселенная.

– Почему вас, людей, так волнует смерть? – спросил кролик, ухмыляясь. – Смерть – это просто отсутствие подписки на жизнь. Временная блокировка аккаунта, понимаешь? Самое интересное – это переходы между версиями. И ты, дружок, сейчас на апгрейде.

– Апгрейде? – Даниил покачал головой. – И куда мы идём?

– В центр, – ответил кролик, продолжая путь. – Там тебе решать, обновляться или откатиться к предыдущей версии себя. Но предупреждаю: откат возможен только с потерей всех сохранённых данных.

Даниил не знал, смеяться ему или плакать. Он чувствовал себя персонажем плохого романа, где автор решил совместить философию, мрак и чувство юмора со вкусом клубничного желе.

– Почему именно я? – спросил он, пытаясь ухватиться за хоть каплю контроля над происходящим.

– О, вечный вопрос! – кролик остановился и сделал жест, словно собирался дать стендап-выступление. – «Почему я?», «За что мне это?», «А нельзя без меня?» – вот твой ТОП-3 вопросов. Ответ прост: потому что ты – ты. Без замысла, без высшего плана. Ты просто оказался в нужном месте в ненужное время.

– Кто это решил?

– Я бы сказал «система», но ты подумаешь про Матрицу. Давай скажем, что это… Межвселенский юмор. Или чья-то ошибка.

Кролик двинулся дальше, и Даниил последовал за ним, потому что альтернативы у него, кажется, не было.

Туман начал редеть, обнажая пространство. Впереди раскинулась поляна, окружённая деревьями, слишком правильными, как картины пьяного импрессиониста.

– Мы пришли, – произнёс кролик. – Последний совет, – сказал кролик, останавливаясь. – Не верь ничему, даже тому, что видишь. Не верь глазам. Глаза – это худшие из всех советчиков. Они всегда видят лишь поверхность. А жизнь – штука глубже, чем кажется. Если увидишь что-то действительно жуткое, улыбайся. Это сбивает их с толку. Не бойся, я рядом

– Я и не боюсь, – пробормотал Даниил, хотя его дрожащие руки утверждали обратное. – Кого – "их"?

Тут кролик подошёл к валуну в центре поляны и легонько постучал. Камень зашевелился, и на его поверхности проявились три двери. Они выглядели одинаково, но каждая издавала едва слышимый звук: одна напоминала шёпот ветра, другая – тихое биение сердца, третья – гул, похожий на эхо.

– Добро пожаловать в новую жизнь, – сказал кролик. – Первый круг позади. Теперь выбирай.

– Как мне выбрать? – спросил Даниил.

– Послушай. Одна из них твоя.

Даниил закрыл глаза, прислушался. Биение сердца. Оно звучало как зов.

Он открыл дверь.

Дверь поддалась с лёгким щелчком, как если бы приветствовала его. Внутри обнаружился коридор. Да, просто коридор – иронично длинный, словно дизайнер с чувством юмора специально заказал его для таких, как он. Стены были покрыты обоями с узором в виде глаз. Открытых, настороженных, следящих. И глаза эти явно не были рады его приходу.