Строчка к строчке

Рябью

****

Я пишу стихи.

Об этом мало кто знает.

Они острые, как спицы,

Порой сильно ранят.

Тонкие, серебристые, гладкие…

Иногда неказистые,

Местами гадкие и ломкие…

Время почти двенадцать ночи —

Надо спать,

Но я иду писать.

Я пишу всё чаще ночью,

Когда тихо и воочию ничего не видно.

Рифмы так и сыпятся,

Как пёстрый бисер,

Но похожи, скорее,

На мелкие зарисовки в эскизе.

В голове слагается ладно —

На бумаге менее складно:

Беспощадно рвёт изнутри чаще.

Никогда не знаешь, что слаще:

Написать или забыть,

А потом лишь пытаться вспомнить

И – не повторить.

Шелест, шёпот и робкий шаг.

Оглянулась – тишина:

Тишина шуршит,

А нутро дрожит, жужжит,

Неспеша отпускает – вдох помогает…

Стоп. Воды глоток.

Экий выдался вечерок.

Я не мастер слова, я – рифмоплёт. Пусть!

Свой меня поймёт.

14.06.2018

****

Много ли нам надо?

Смотреть красноватный закат,

Печатлеть его снова и снова,

Ведь не будет ещё одного такого.